El yodel romántico

Sé lo que estáis pensando: El yodel puede estar muy bien para animar fiestas, pero no va mucho más allá. Es un virtuosismo hueco y absurdo; una mera gimnasia vocal.
¡Os equivocáis! Es un estilo completo, complejo y desarrollado. Como veremos a continuación, abarca un registro emocional amplio, con su vertiente romántica, y se puede practicar en dúos mixtos.
Con Uds. los incomparables Marianne & Michael:

Por si no quedó claro

Bueno, vale: quizás Franzl Lang haya sido un poco hermético en el anterior tema, pero no me negaréis que en este se le entiende todo.



¡Está más que claro!

Franzl tiene la solución

Todos preocupados con la crisis, devanándose los sesos para hallar una solución... pero...
¿Acaso le habéis preguntado a Franzl? Él tiene la solución. Escuchad atentamente.



¿Acaso no está claro?

Hablar

Hay que hablar con la gente. En cada situación en que sea posible hacerlo. Uno nunca sabe cuando le van a dar una información interesante o simplemente le van a reconfortar. No hay que hacerse ideas preconcebidas. Yo antes era un poco retraído y me costaba mucho hablar con la gente. Quién sabe todo lo que me habré perdido.

En aquel cursillo de esgrima medieval que hice, conocí a media docena de buenos cronopios. Un par eran chicas. Una noche volví caminando un trecho con una de ellas, ya que llevábamos la misma dirección. Yo había hecho un papel ridículo en la clase intentando seguir una coreografía en la que me perdía cada dos pasos. Era una de mis épocas álgidas de insomnio y yo, cuando duermo mal tres días, no sé ni cuál es mi pie izquierdo. Un poco por justificarme le comenté lo que me afectaba la falta de sueño, sobre todo en lo que concierne a la concentración. Me comentó jovialmente que ella había dormido mal toda la vida. Que de pequeña, hacia los tres años, estuvo un par de meses sin dormir, con gran preocupación familiar y visitas a especialistas, y que desde entonces nunca ha conseguido hacerlo con normalidad. Que pocas veces dormía en la cama más de un par de horas. Que habitualmente se recostaba en una butaca al llegar la noche y dormitaba un poco o leía, y luego se levantaba para hacer otras cosas. Que, como muchos insomnes, cuando mejor dormía era por la mañana, pero que se lo impedían las ocupaciones diarias.
Yo escuchaba interesadísimo y perplejo y, por supuesto, tuve que preguntarle si aquello no afectaba a su rendimiento diario.
Me dijo que no notaba nada especial, que simplemente a veces sentía más sueño, pero que no le cambiaba el humor y podía concentrarse sin dificultades. Y doy fe de que era alegre y sensata, y no se la veía despistada o huraña. A mí, cuando el insomnio me ataca de veras, me cambia el humor, a peor, y me encuentro muy nervioso con fases de decaimiento y excitación que se alternan durante el día, pierdo la memoria a ratos y es como si me encendiesen y apagasen.

Realmente salí reconfortado de aquella charla; comprendí que, si lo mio no tenía arreglo, seguramente acabaría acostumbrándome. Luego, como soy un cronopio, me dio por pensar que si alguien es capaz de llevar una vida normal casi sin dormir, sería una super-persona si pudiera hacerlo. Luego también pensé, como diría mi sensatísima esposa, que uno se acostumbra a lo que tiene y sus circunstancias personales no influyen tanto como su voluntad a la hora de obtener logros. Luego seguí dándole vueltas a la batidora de mi torturado cerebro y finalmente lo olvidé.

Hoy, que sólo he conseguido dormir tres horas, lo he recordado. Y no sé si será por el conocimiento que me dio aquella conversación, pero no me encuentro tan mal como otras veces.
Sea como sea, hay que hablar con las personas. Cualquiera tiene algo interesante que contarte.

Maravillosa la mente de un niño es.

Estábamos mi hijo y yo viendo un documental de Natura sobre aborígenes de Borneo, de esos que llevan una funda enorme en el pene, observando cómo se relacionaban, cómo eran sus casas y qué hacían. Yo le comentaba que, a pesar de tener un aspecto y costumbres tan distintas eran humanos como nosotros, y su forma de vida tan respetable como la nuestra...
pedanterías mías evidentemente, porque el chaval me dice convencido:
-A lo mejor los normales son ellos y no nosotros.

Almudena Cid: Humana y maravillosa.

Cuando Almudena camina decidida hacia el tapiz, con la cabeza erguida y una amplia sonrisa bajo sus enormes ojos de gacela, podrías creer que no está nerviosa.
Cuando empieza a sonar la música y se desliza, ahora en puntas, ahora saltando o girando en perfectas verticales, puedes imaginar que no le duelen los tobillos y le matan los pies tras años de fracturas.
Cuando vuela sobre el escenario fundida con el aro en un torbellino elástico, o lo lanza y este le obedece dócil, cuando su cuerpo añade eso que le faltaba a la música... podrías imaginar que ese don le ha sido otorgado; que no ha entrenado todos los días durante más de 20 años.

Cuando se expresa sobre el escenario podrías creer que es una diosa... pero cuando habla de su retirada y no puede reprimir las lágrimas; cuando cuenta que besará el tapiz con devoción y dirá adiós a la que hasta ahora ha sido su única vida... sabes que es humana. Humana y maravillosa. Un ser humano con determinación, sensibilidad, constancia y coraje. Esas virtudes que nunca tendrán los dioses.

La victoria del empollón

¿Habéis visto cómo celebra la victoria en una prueba de velocidad un atleta yanki?
Mira a la cámara desafiante, hace gestitos de rapero con los dedos y masculla: ¡Soy el puto amo! ¡Soy el puto amo!
Luego, cuando hay que hacer algo un poco más complicado que mover sus músculos hipertrofiados hacia delante, como pasar un relevo... no son capaces de hacerlo y pierden la carrera y los nervios.
¿Exceso de individualismo?
Y cuando hay que correr y saltar vallas les gana un cubano con gafitas de empollón.


¿Estoy siendo tendencioso? ¿Contradictorio con la entrada anterior? ¡Sí, qué cojones! ¡VIVA CUBA! ¡Viva Dayron Robles!

Esta te la dedico Sonia.

Una reflexión y...¡Yelena llenándolo todo!

Veo la final de los 400m femeninos y la ganadora es la representante de Gran Bretaña, una atleta negra llamada Christine Ohuruogu, de claro origen africano. La medalla de plata es para una jamaicana, como su compañera medalla de bronce, sólo que esta última compite ahora por Estados Unidos. La representante española de los 100m vallas femeninos, es una nigeriana llamada Josephine Onyia recientemente nacionalizada. Los representantes españoles de peso y salto de longitud son cubanos, nacionalizados españoles.
Los grandes corredores estadounidenses son descendientes de los negros que secuestraron en África (hicieron bien la selección , eh) y así en todos los países. ¡Qué os voy a contar que vosotros no sepáis!
Todos los países compitiendo para ver quién obtiene más medallas, como si eso diese la medida de la calidad de su gente e, irónicamente, todos reclutando mercenarios que les den los triunfos. ¿Es este el ideal olímpico?
¿Por qué no nos dejamos de chorradas de representar a un país y los atletas compiten por su nombre, representándose a sí mismos?

A mí me basta con que Yelena Isinbayeva sea una mujer preciosa, con unas proporciones y un rostro dignos de una diosa, (por no hablar de sus glúteos) con gracia y alegría, y que además es capaz de saltar más de cinco metros de altura con una pértiga, cosa a la que no podemos aspirar el resto de los mortales.
Lo de que además sea rusa es, simplemente, una circunstancia.



Para los que tengan tiempo, este otro vídeo musical donde se le rinde homenaje. ¡Yelena, hazme olvidar tanto politiqueo! ¡Hazme soñar!

La disciplina del acero.

Mejor de lo que pensaba. El primer día y ya nos dieron un mandoble de metro veinte y dos kilos de peso. Somos tres chicas y tres chicos. Una de las chavalas no era mucho más grande que la espada. El monitor un joven muy serio que vestía de negro y nos lo presentaron como maestre de nosequé. (¿Tal vez masón?) El insomnio me impide recordar su nombre. Como hoy he dormido, mañana ya os contaré.
Tras calentar y practicar desplazamientos estuvimos un buen rato repartiéndonos golpes. ¡Cómo sonaba el acero! Menos cortarnos la cabeza hicimos de todo. Dado el peso de las armas se nos quedaron los brazos y los hombros fritos. Hoy tengo agujetas.
Nos van a dar caretas y chaquetillas para darnos caña de verdad. Si ocurre algo notable (amputaciones, cercenamientos...) ya os contaré.

Para terminar os dejo con un conocido que también la da a la espada... en la intimidad.

Dos nuevos cronopios.

La humana condición. El zoque ayapaneco, una lengua indígena mexicana, se ha quedado sin hablantes, ya que los dos últimos que aún la practicaban se han enfadado y no se dirigen la palabra.
Menos mal que uno de ellos, Manuel Segovia Jiménez, ha decidido dar un curso de esta lengua en su casa, con la esperanza de que algún joven la aprenda.
Alabo esta iniciativa, no obstante tengo el suficiente conocimiento como para saber que una lengua con ese escasísimo número de hablantes ya se puede dar por muerta.
Lo cual no obsta para que incluya a estos dos admirables ancianos en mi lista de cronopios recalcitrantes.

Hacer el hostia.

He salido con mi hijo a hacer el hostia con palos en la calle, que pa eso era sábado.
Hemos estado hablando de las ancestrales técnicas chinas del manejo del bastón, del Wushu, y luego hemos estado viendo vídeos del asunto, hasta llegar a este:
¡¡¡¡ME PARTO!!!!



Aunque este con Steven Seagal tampoco está mal, ja ja ja.



Y luego están los que se lo toman en serio; tanta velocidad ¡pa ná! Donde esté una hostia bien dá...

Yasuo y Masahiro, tremendos cronopios.

Japón puede parecer un país extraño, incomprensible para la mentalidad occidental. Y los japoneses pueden parecer unos tipos grises, tras esas gafas y esos ojillos inescrutables. Sin embargo son gentes capaces de actos que los acercarían a la frescura mediterránea, si no fuera por esos matices que lo cambian todo.

A un japones se le ocurre falsificar dinero para irse a tomar unos tragos, hace los billetes con una fotocopiadora que tiene en casa, y en vez de llevarse esos mismos, se los cambia a su mujer por los auténticos que ella tiene en el bolso. La esposa se pasa una temporada comprando en toda clase de comercios hasta que es advertida de que usa moneda falsa, y acaba obligando al marido a presentarse ante la policía para rendir cuentas.
¿Veis? Los matices: falsifica billetes y los cambia por los de la cartera de su mujer. Evidentemente, tuvo que darse cuenta de que a su mujer no la pillaban ¡y al tío no se le ocurre usar él mismo los falsos! Eso aquí no pasa. Y aún no sé si es estulticia o genialidad

Otro japones se mete en un restaurante con servicio de 24 horas y se pasa tres días comiendo y bebiendo. La noticia no aclara si dormía. Si no lo hacía tiene aún más mérito. Cuando al final le exigen pagar la cuenta el tío admite que no tiene suficiente pasta, se gastó 6.500 y sólo tenía 58, y se lo llevan arrestado. Pero... ¡¿Cuánto tiempo pensaba mantener el tipo esa situación?! Y los del restaurante... ¿No se extrañan de que alguien esté tres días sin salir?
Y eso aquí tampoco pasa; en cuanto tienen que barrer te echan sin contemplaciones.

Y luego está el matiz de la edad. Uno tiene 47 años y el otro 53. Estos japos cuanto más viejos más pellejos. Aquí a esa edad la gente ya está un poquito más calmada...
¡Tremendos cronopios! Desde hoy los coloco en mi galería de personajes ilustres.
Y qué pena que no se conocieran estos dos. ¡Qué buenas migas hubieran hecho!

¡¡¡¡¡Supersantiego revoluciona la blogosfera!!!!!

No sería quien soy si no me hiciese eco de los acontecimientos que conmueven la web, y uno de ellos me ha asaltado esta mañana nada más encender el equipo.
Supesantiego, filósofo, informático, comiquero y Friki cartesiano, ha comenzado un proyecto que va a revolucionar el mundo de la literatura e incluso la blogosfera.
Se trata de una novela por entregas, que publicará en este blog y que tiene la cualidad de ser consultiva, con lo que podrás participar en su desarrolo, proponiendo ideas.
No voy a extenderme más; lo mejor es que lo veáis-leáis con vuestros propios ojos.

Y extended la buena nueva.

Ente onvre!!!!

Puede que Uds. lo hayan visto... ¡pero no lo suficiente!
(Y me suda la p*** la publicidad de trina)

El día

¡Ha llegado! Hoy es EL DÍA! ¡Es el día en que me afeito!
No... es un vacile; todos sabemos que hoy es ese día... ¡EL DíA DE INTERNET!
Internet, ese maravilloso invento que nos permite relacionarnos sin tocarnos. Porque en el fondo se trata de eso: relaciones humanas sin contacto directo. Seguiría por aquí pero me da pereza porque es sábado y me han pasado un vídeo de un tío muy cachondo que explica un poco de qué va esto, centrado en Facebook, pero aplicable a toda la red. Así que os lo pongo, y salimos ganando todos.
Me voy a la calle a tocar gente.

Banali... ¡Qué carajo! ¡¡¡CORTÁZAR!!!!!

¡Por qué nadie me dijo que había estos vídeos en youtube! ¡Es que pensaban que yo lo sabía todo!
¡Es que no conocían de sobra mi fascinación por Cortázar!
Mira... os lo voy a perdonar, porque parte de la torpeza es mía... que si no...

Y me vais a disculpar pero, salvando las distancias, eso es lo que siento yo, y lo que intuyo siente todo TDAH, cuando intentamos ceñirnos a la lógica o trabajar en el campo de las ideas.
¿Era Cortázar TDAH? ¡Qui lo sa!
De todas formas eso ahora da igual... pero reunía buena parte de los síntomas...

Banalidades estético-jazzísticas para un viernes.

Cuando Thelonious se sienta al piano toda la sala se sienta con él y produce un murmullo colectivo del tamaño exacto del alivio, porque el recorrido tangencial de Thelonious por el escenario tiene algo de riesgoso cabotaje fenicio con probables varamientos en las sirtes, y cuando la nave de oscura miel y barbado capitán llega a puerto, la recibe el muelle masónico del Victoria may con un suspiro como de alas apaciguadas, de tajamares cumplidos. Entonces es Pannonica, o Blue Monk, tres sombras como espigas rodean al oso investigando las colmenas del teclado, las burdas zarpas bondadosas yendo y viniendo entre abejas desconcertadas y hexágonos de sonido, ha pasado apenas un minuto y ya estamos en la noche fuera del tiempo, la noche primitiva y delicada de Thelonious Monk.
Pero eso no se explica: A rose is a rose is a rose. Se está en una tregua, hay intercesor, quizá en alguna esfera nos redimen. Y luego, cuando Charles Rouse da una paso hacia el micrófono y su saxo dibuja imperiosamente las razones por las que está ahí, Thelonious deja caer las manos, escucha un instante, posa todavía un leve acorde con la izquierda, y el oso se levanta hamacándose, harto de miel o buscando musgo propicio a la modorra, saliéndose del taburete se apoya en el borde del piano marcando el ritmo con un zapato y el birrete, los dedos van resbalando por el piano, primero al borde mismo del teclado donde podría haber un cenicero y una cerveza pero no hay más que Steinway & Sons, y luego inician imperceptiblemente un safari de dedos por el borde de la caja del piano mientras el oso se hamaca cadencioso porque Rouse y el contrabajo y el percusionista están enredados en el misterio mismo de su trinidad y Thelonious viaja vertiginosamente sin moverse, pasando de centímetro en centímetro rumbo a la cola del piano a la que no se llegará, se sabe que no llegará porque para llegar le haría más tiempo que a Phileas Fogg, más trineos de vela, rápidos de miel de abeto, elefantes y trenes endurecidos por la velocidad para salvar el abismo de un puente roto, de manera que Thelonious viaja a su manera, apoyándose en un pie y luego en otro sin salirse del lugar, cabeceando en el puente de su Pequod varado en un teatro, y cada tanto moviendo los dedos para ganar un centímetro o mil millas, quedándose otra vez quieto y como precavido, tomando la altura con un sextante de humo y renunciando a seguir adelante y llegar al extremo de la caja del piano, hasta que la mano abandona el borde, el oso gira paulatino y todo podría ocurrir en ese instante en que le falta el apoyo, en que flota como un alción sobre el ritmo donde Charles Rouse está echando las últimas vehementes largas pinceladas de violeta y de rojo, el oso se balancea amablemente y regresa nube a nube hacia el teclado, lo mira como por primera vez, pasea por el aire los dedos indecisos, los deja caer y estamos salvados, hay Thelonious capitán, hay rumbo por un rato, y el gesto de Rouse al retroceder mientras desprende el saxo del soporte tiene algo de entrega de poderes, de legado que devuelve al Dogo las llaves de la serenísima.

La vuelta al piano de Thelonious Monk. Julio Cortázar. La vuelta al día en ochenta mundos, tomo II.

Simposio by GoYo

Antes de irme de cuarentena, os dejo un comentario de alguien a quien no conozco personalmente y sin embargo considero amigo. Textos como estos hacen que me avergüence de mis entradas. Y el tío tiene un blog de mates... ¡Hazte guionista macho, que eres un genio!

¡Sin más, con ustedes, el sin par GoYo!

Sin poso de duda, estoy por el simposio ;-). Diga lo que diga el amigo Gorka Fe de Radio Euskadi, es costumbre mucho más nuestra charlar animadamente en torno a unos copazos de la ostia, y si hay cuatro en cada mesa el mus debería ser obligatorio.

Lo que no me ha quedado claro es el nombre que han dado los de radio Euskadi al simposio del próximo domingo. No se si lo han llamado WORD CAFE ( ya que mientras cuatro tipos toman cafe y charlan un quinto ( y no de cerveza ;-)) toma apuntes con el editor de textos de Microsoft. O le han llamado WORLD CAFRE que traducido mas o menos quiere decir, que ya se sabe como esta el mundo.

Nada, nada, que las charlas habría que hacerlas la primera con libaciones de txakoli ( de cualquier denominación, pero en cantidades industriales )

Para la segunda charla una buena riada de rioja. Y ya para la tercera sesión de charla ( para el que no tenga la lengua gorda ) con unos copazos de Patxaran, y vamos que si alguien tiene el valor de transcribir lo que se diga ahí, le sale un libro antológico.

Esta bien, esta bien y de postre café ( con sal, of course )

Kanif prepárame unas pegatinas del simposium que ma'punto

NaCl U2 Yo!

¡Goyo, Cronopio, Fricazo, Maestro !!!!!

Banalidades estético-musicales para un viernes.

La cadena de adhesiones a mi campaña está siendo un éxito. Hoy ya duplican las de ayer.
Así que he decidido no postear nada largo y cansino, para no desviar la atención de mi iniciativa, y dejaros este viernes con un vídeo de mi grupo más favorito de todos los tiempos, podéis llamarme maricona, y el blog de un fan total.

¡Cómo me pone esta canción!

El que quiera leer la letra puede pinchar aquí.

Cuestión de tamaño.

Como decía Cortázar, viendo cosas así, uno no puede evitar sentirse un pobre blanco.