Blog cerrado.

Este blog está muerto. O mejor... ahora es como un libro ya impreso: No se le va a añadir ni una letra más. Lo iba a tirar a la basura pero me da pena. Tampoco he podido tirar nunca un libro...
Si esperabas novedades llegaste tarde. Si quieres espiar mi pasado has llegado en el mejor momento.
Está tan desordenado como mi cabeza, asi que empieza por donde quieras.
Un abrazo.

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Gracias otra vez.
Ha sido una experiencia muy interesante...

¡Os abrazaría a todos si pudiese ja jajaaja ja!

Como dije, seguiré zascandileando por la WEB hasta que me harte.

Agur!

Nada más.

Nada comienza nunca y nada termina. Es nuestra reducida visión humana la que necesita de esos términos. Necesitamos creer que comenzamos y terminamos; que algo cambia y que más allá nos espera algo nuevo. Necesitamos poner unos límites para no sentirnos perdidos en el continuo. Pero no hay límite ni nos espera nada. Más allá sólo hay más allá, y mañana puede ser martes, miércoles o jueves, poco importa.
Somos como niños en un océano inabarcable sin costas a la vista. Niños asustados que marcan con miguitas el camino a casa. Pero no hay casa. Nuestra única casa es el todo. La nada.

Contamos los días, señalamos con fechas las efemérides y encajonamos la historia para controlar nuestro miedo. Buscando seguridad nos aferramos al calendario. Gracias a él sabemos que comencé a editar este blog el 8 de Agosto del 2007 y podremos recordar que el 8 de Agosto del 2009 dejé de hacerlo.
Sus restos flotarán en esta milagrosa WEB como un insólito cadáver incorrupto; como otra obra inconclusa más; como lo son todas. Algún día los átomos que lo mantienen cohesionado se disgregarán, los lectores y yo mismo habremos muerto, y ya no será siquiera un recuerdo.
Así es como debe ser, porque así es como ha sido siempre todo; nada.


Me he permitido ser pedante ya que no voy a escribir nada más. Los comentarios seguirán abiertos hasta la fecha señalada. (8-8-2009)
Sé que dejo muchas promesas incumplidas, estáis en vuestro derecho de reprochármelo, pero no me importa.

A todos los que me habéis leído, mi más sincero agradecimiento.
A los que habéis comentado, un agradecimiento aún mayor.
Conocéis mi correo y podéis darme la vara.

Supongo que seguiré zascandileando por vuestros blogs una temporada.
Un abrazo a todas y a todos.

Beban sin moderación, es su responsabilidad.

Que la borrachera es infinitamente mejor que la sobriedad es algo que nadie sensato discute. O no debería discutir. Por ejemplo, los irlandeses lo tienen claro. Pero, por si hubiese suspicacias, por si alguien me exigiese demostración, voy a exponer aquí una lista de cosas que sólo se pueden hacer estando borracho:

• Creer que puedes beberte otros seis gin-tonics.
• Mear dentro de un buzón de correos.
• Mear sin meter una gota dentro de la taza del vater.
  
• Ver a toda la gente guapa.
• Ver a Aznar guapo.
  
• Verte a ti mismo guapo.
• Creer que una servilleta en tu cabeza te hace gracioso.
• Creer que eres la estrella de la pista.
• Que las manchas de tu camiseta son casual-wear
  
• Masticar todos los hielos de tu vaso.
• Masticar el vaso.
  
• Intentar ligar con una chavala 15 años menor que tú.
• Deprimirte por no conseguirlo.
• Contarle lo de tu infancia en Bélgica al camarero.
  
• Creer que el camarero te escucha.
  
• Follar con la mujer de tu mejor amigo.
• Follar con tu amigo
  
• Follar con una papelera.
• Insultar a la cerradura de tu portal.
• Tratar de follártela.
  
• Comerte la barra de pan de ayer mojada en helado.
• Caducado.
  
• Comerte esos callos de hace 14 días.
• Sin descongelar.
  
• Despedirte 16 veces de tus amigos
• Amar a toda la humanidad.
• Mear 12 veces en una noche.
• Vomitar 12 veces en una noche.
• Que te guste el Reage.
• Que te guste el pop de los 80.
  
• Que te guste tu suegra.
• Que te la tires.
• Que te compres una gorra con un pene luminoso.
• Que lo chupes.
• Caerte de un balcón y seguir riendo.
• Cagarte en los pantalones y seguir riendo.
• Que no se te levante y seguir riendo.
• Pagar 8,50 por un gin-tonic y seguir riendo.
• Hacer una amistad entrañable en media hora.
• Romperla en 30 segundos.
• Reconciliarte en otros 30.
• Decir la verdad a un desconocido.
• Decir mentiras a tu perro.
  
• Y, por fin, sobrevivir a todo ello... o escribir una entrada como esta.
  

Queda claro que la embriaguez es un estado sublime que expande nuestra conciencia.
Por supuesto tienen el derecho a discrepar en los comentarios...
(Y, por si alguna me hubiera visto demasiado androcéntrico, diré que se debe, exclusivamente, a mi deseo de no mezclar a las chicas en actitudes tan bajas... pero bueno, si queréis cogeros un buen pedo, yo os animo, ¡faltaría más!)
¡Cójanse un buen pedo este verano! ¡O varios! A poder ser en compañía. ¿Qué es lo peor que puede pasarles?

A propósito de la entrada anterior...

No creáis que no sé que soy un poco bajito, un poco cabezón, que mi estructura clavicular es un poco estrecha, que la masa de mis pectorales escasa, que mis caderas son relativamente anchas, mis muslos algo cortos, mis femorales poco densos y que mis abdominales y gemelos no son muy completos.
También sé que mi pilosidad es... ¿apabullante? jaja ja jaja aja, que posar en calzonzillos roza el ridículo y que mi hijo no es un gran fotógrafo.

Si lo he hecho es principalmente para demostrar que no hay nada que temer, y que se puede mejorar físicamente, se parta de donde se parta. Y que la edad empieza a ser un problema cuando te lo crees, o a partir de los 80, que no soy estúpido.
Y, por supuesto, también es un ejercicio filosófico. Pierdes el pudor, el miedo a tu propia imagen, al qué diran, ganas autoestima y, por ende, libertad.
El fisioculturismo os hará más libres. Y si no, siempre podréis sacar bola ocultos en vuestro vater ja ja jajaaj ja.

El Kanif y lo poco que hay que ver

La catarsis definitiva.

Muchos sois los acérrimos que seguís mis andanzas y sabéis que estoy intentando acumular masa muscular para posar en mi 40 cumpleaños. Avisados estáis tambien de que mis molestias digestivas me lo ponen bastante difícil. Que no creo que alcance los 77 kg, peso mítico que tuve y que me convertía en un titán en miniatura (jajaja jaa aja ja y ja)
Dije que, aún así, me broncearía y sacaría unas fotos para poder comprobar los resultados de mi entrenamiento.

Bueno... lo he pensado mejor y....
¡¡¡BUUUUUUU!!! ¡No va a poner las fotos!
No es eso, no.

¡VOY A PONER UNAS FOTOS DE MI LAMENTABLE ESTADO ACTUAL, Y ASÍ EL EFECTO POSTERIOR SERÁ MUCHO MAYOR!
¡Sin congestionar, sin depilar y en gayumbos, para más regocijo! ¡El Kanif en su misma mismidad!

¿Vergüenza? ¡Que me van a hacer una colonoscopia, por favor, ya puedo ir perdiéndola!

¡Eh, mirad, tan duro como Aznar! ¡Y eso que él se depila! ajj ajaja ajja

Instrucciones para sentir miedo

Por supuesto, se me vino a la cabeza junto con el recuerdo del Gran Cronopio


Imagine que está sola en su casa y ha estado leyendo muy concentrada durante hora y media. Imagine que una necesidad fisiológica la saca de ese letargo y se encamina al vater. Imagine que, al pasar ante la puerta de la calle, oye ruidos extraños en la escalera. Ruidos que le recuerdan a los de ese vecino esquivo que no la saluda y llega a horas intempestivas. Imagine que entra en el vater, termina, y cuando sale aún se oyen esos ruidos. Imagine que se queda a escuchar un rato tras la puerta. Imagine que, cuando ya decide dejarlo, escucha un gemido ahogado y luego el silencio. Que observa por la mirilla y no ve nada. Que duda pero que gira la llave con el mínimo ruido posible y abre la puerta. Que la luz de su descansillo se ha apagado y que la enciende a tientas. Que la escalera y el rellano iluminados están vacíos. Que las otras dos puertas están cerradas. Que va a darse la vuelta pero escucha otra vez el gemido, que proviene del rellano inferior. Que duda pero se acerca, que asoma lentamente la cabeza, y mira por el hueco de la escalera. Abajo no ve nada. Gira lentamente la cabeza hacia arriba, y nada tampoco.
Antes de retirarse la sobresalta un portazo a sus espaldas. Se gira cono un relámpago pero su puerta sigue abierta. Vuelve deprisa, con la respiración agitada, y se encierra en su casa. Pega el oído a la puerta pero lo único que oye son los latidos de su corazón. Trata de serenarse, se refresca en el lavabo, se seca, y camina lentamente por el pasillo. Nuevos ruidos la hacen detenerse. Imagine que ahora los oye dentro de su propia casa. Imagine que se retrae hasta su habitación de lectura, cierra la puerta, y se acurruca en el sofá rogando que cesen los ruidos. Imagínese que deja de oírlos. Imagine que toma otra vez el libro para tratar de conjurar al miedo. Imagine que se serena y de nuevo la historia la atrapa. Imagine que ha estado leyendo concentrada durante hora y media. Imagine que una necesidad fisiológica la saca de ese letargo y se encamina al vater. Imagine que, al pasar ante la puerta de la calle, oye ruidos extraños en la escalera.



Para quien tiene miedo,
todo son ruidos.
Sófocles

Ellos no lo harían.

El verano debería ser de los niños. Han estado 9 meses en el cole contra su voluntad. Les hemos abandonado, a veces durante más de 8 horas, en un correccional donde unos desconocidos han pretendido enseñarles lo que no les interesa, y además han tenido que escapar del matón del recreo y soportar nuestros abrazos culpables al acostarse. Y sin poder salir a echar un cigarrito ¿Cuanto estrés creen que puede soportar una mente de 8 años?
¡Déjenlos en paz!
Se merecen corretear libres delante de su casa, saber que pueden subir si sienten miedo, mojarse en la fuente, mirar las bragas de las niñas y tirar bolas de barro al autobús.
No les apunten a un cursillo de vela, no les lleven a la academia de esa pintora, (sí, la de la halitosis), ni al campamento, ni a las clases de baile, y no les obliguen a bañarse todas las noches.
No les lleven al pueblo, que no soportan a las vacas ni a su abuela, no les lleven a Paris, que no están en edad de enamorarse, no les lleven al caribe, que aún no pueden beber mojito... pero sobre todo no les lleven a Benidorm, que eso ya roza el maltrato infantil.
¡Reflexionen, por lo que más quieran! ¡Eso les gusta a Uds.! ¡No a ellos!
Pregúntenles a ver qué les gusta.
O cojan un palo y háganles una espada, o bajen a la calle con el balón y echen unos centros... ¡o déjenlos en paz!
¡Dejen que se suban a la higuera! Dejen que estén en la inopia! ¡Dejen que se pelen las rodillas en el portal! ¡Dejen que se aburran!
¡Por muchas actividades que hagan no van a conseguir que sean genios!
Como mucho van a ser como Uds. ¡Y con mala suerte como Aznar!

El verano debería ser de ellos.
Cómprenles globos de agua, enséñenles a hacer el nudo... y déjenlos en paz.
Es lo que pienso hacer con mi hijo que mañana cumple 9 años... bueno, sí y la fiesta y todo eso... vale.

Derivando hacia conclusiones

Lo mejor que puede hacer alguien que esté tratando de seguir el desarrolo del Jazzaldia o incluso obtener alguna opinión general del evento, ahora que ya ha terminado, es entrar directamente en su web, y dejarse de blogs de atorrantes como este jajaja ja j aja.
O entrar en el de gente que se lo toma en serio...
¡Ya tenéis dónde pinchar!

Cuarto día.

¿Estuve ayer en el Jazzaldia? SÍ
¿Tengo pruebas? Sí
¿Incluso pruebas gráficas? Por supuesto.
¿Voy a contar hoy algo sobre el evento? NO

JA JA AJAJA JAJA JAJAJAJA (Risa sardónica)

No, no me lo tengáis en cuenta. Lo que pasa es que tengo día familiar, con playa y todo, y no voy a tener tiempo de escribir algo decente.

Por cierto, me sacaron una foto que ha acabado en el concurso de imágenes de ambiente del Jazzaldi. Esta:

Un paréntesis

Sólo los idiotas arrogantes dejarían de leer un texto interesante por unas faltas de ortografía, igual que sólo los estúpidos dejarían de escuchar a alguien porque tubiera un fallo en la dicción.

(Por cierto, ¿os duele la falta? )

Tercera noche, segunda parte, fotos.

Los de la Kora de la anterior entrada, que no acababan el polvo.

Esta broma es muy fácil de hacer, pero responde totalmente a la realidad. Los Conexion 4tet esta vez no conectaron. La asistencia era irregular, se diría que casual, gente de paso que se sienta en una silla libre, el lugar no era el adecuado, ni la hora, así que el público no estaba por la labor. Ni los técnicos estaban por la labor. Y ellos lo notaron.

Los conexion

Cuando el altavoz de la derecha zumbaba como un avispón, me acerco, se lo digo a un técnico, y me comenta que es el chaston, una forma de tocar, dice. Por supuesto le digo que no es sólo eso y me voy. Luego bajan el volumen de la batería y ya se hace soportable.
Pero decía que los músicos notaron la escasa complicidad del público y se fueron apagando.
¡La guitarra! ¡Hay Manolete, si no sabes torear pa qué te metes!

¡Pero qué me haces, corazón!

La batería en su sitio, el bajo demasiado estrela, frenético, pero José Gallardo al saxo, fantástico.
La banda aparecía cuando tocaba él. El post-bop aparecía cuando él tocaba.
Actuación corta que cerraron con prisas, broma final que nadie comprendió y rozó el patetismo, y gente escapando en vez de pedir bises. Una pena. Yo los he escuchado otras veces y mucho mejor.

El que vale

En otro orden de cosas resultaba curioso pasearse por las terrazas del Kursaal y ver la cantidad de gente que, cámara en ristre, tiraba fotos. Yo me preguntaba (como Mecano) cuántos estarán concursando en lo de fotos de ambiente del festival. Incluso las gentes de la cámara nos sacábamos fotos unos a otros compulsivamente. Desde el advenimiento de las digitales es que no hay medida ni decencia.
Aquí van un puñadito:

Lo que saque la rubia.

El camuflaje no funcionó.

El bocata de casa, que la cosa está mu malita.

Cerramos con el espigón al atardecer

Tercera noche, primera parte (Mañana más y fotitos)

Recién llegué del kilombo jazzístico, prima. A estas horas aún siguen tocando unos pelotudos y escuchando un montón de cronopios, pero ya mi cabeza no alcanza. He visto un grupo que respondía al extraño nombre de Thee, Stranded Horse, con un gabacho a la guitarra y un magnífico negro que tocaba la Kora. La música era buena, pero los desarrollos de los temas demasiado largos. Parecía como si en todo momento estuviésemos esperando algo que no acababa de suceder. Aquello era como esas veces que estás cogiendo muy a gusto pero no te vienes. Lo pasas bien pero te acabas hartando. A ellos sí se les veía disfrutar mucho, pero nosotros aguantábamos parados porque somos gente de buen conformar.
Si puedes el año próximo te vienes y vemos juntos cosas parecidas.
Beso.

Segundo día.

Lah guirih son asín...

6:30, calor y sol de justicia, y las sillas del escenario Frigo a medio llenar. Van a actuar Cristina Montull Trio con Flor Begue como vocalista. Yo me pongo la visera de medio lao pa quel sol no me calcine una oreja. Salen y se sitúan. Son un trío de contrabajo, batería, y piano a cargo de Cristina, que ejerce de líder. Otra formación salida del vivero de Musikene. Comienzan y la voz de Flor sorprende por su calidez, versalitidad y madurez. Nos van llevando por temas clásicos con solidez y buen hacer y parecen sorprendidos de la reacción positiva del público. ¡Ah muchachuelos! ¡Cómo se agradecen los aplausos! (No son tan jóvenes, y tienen experiencias anteriores en otras formaciones, eh. Es una licencia.) Preciosos skats de la Begue, que aún conserva su acento porteño cuando se dirige al público. Es de allá. Quizás le falte riesgo y locura, forzar los agudos, pero hace disfrutar de lo lindo. Batería y bajo en su sitio, Cristina brillando en algunos solos, también algo comedida. Curioso ambiente de club en la calle y a las 7 de la tarde. Terminan con un So What vibrante. ¡BIEN!

Flor dándolo todo y Cristina relajándose.

Me subo a la carpa Heineken y veo el final de In The Country. Escuchar la música de este trío noruego es como deslizarse por la grieta de un fiordo, resbalar, y sumergirse en un abismo azul para quedar suspendido ingrávido. Si cierras los ojos escapas de este mundo. No te dejan ahogarte, progresan en intensidad y el delirio final te lleva de nuevo a la superficie. ¡Son la hostia!
Buenísima reacción del público.

Me busco una silla en segunda fila porque va a tocar Jake Shimabukuro. Algo me dice (bueno, la revista del festi, la web, los tubos) que esto promete.
Sale el pavo con su gorrita y su camiseta metalera y sus manos son más grandes que el ukelele. Se presenta supersimpático y se pone a tocar un aire español. Es como Andrés Segovia acelerado y dos octavas más arriba. Ya vemos por dónde va. Y a partir de ahí la cascada de notas. El tío puntea la melodía, hace acordes, golpea la caja para marcar el ritmo, ¡y todo a la vez! ¡¡¡Y MUCHAS VECES POR SEGUUUNDOOO!!!
¡¡¡¡UN MONSTRUO!!!!
Había una familia japonesa en la primera fila con un gordo sudoroso en el medio... ¡Y el tío entraba en éxtasis!
La peña le aplaude a rabiar. Cada vez más. El muchacho parece abrumado. Se deshace en elogios hacia "España" y esta ciudad, es su primera vez en Europa, bromea sobre cómo se toca el ukelele en Hawaii y cómo lo toca él, y se muestra encantado de que aquí haya playa y también se haga surf. El tío ha saludado varias veces con un Aloha, haciendo un signo surfero con la mano.
Se lanza a un Bluegrass y resulta apoteósico. 6 ó 7 minutos febriles. ¡Tienen que arderle los dedos! Ni púas ni leches, a pura piel.
Termina y nos levantamos y aplaudimos en pie un minuto. Se acercan unos niños y le dan la mano. El tío no llora porque es un heavy del ukelele que si no...
No le dejamos marchar. Va y toca... ¡El Ave María de Schubert! ¡Te cagas!
Se va, seguramente porque necesita un colacao.
¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡SHIMABUKUROOOOOOOOOOOOOOO!!!!!!!! Es como SonGoku con una guitarrilla.
¡¡¡¡¡¡LA SUPERHOSTIA!!!!!!

Jake Shimabukuro en pleno éxtasis metalero.

Después de aquello los Klezmafour me parecieron lentos y sosos.

Russian Red y Vetusta Morla ya tienen medios y seguidores, así que... que los comente su tía.

Mañana más... mañana que es hoy ja jaja jaj aja ja

Primera noche

Ayer vi a Micah P. Hinson en el Jazzaldia.
Era como si Woody Allen se hubiese tragado a Leonard Cohen, le hubiese sentado mal, tuviese calambres abdominales y lo vomitase a ratos en el vater de un burdel de Memphis