¿DGT? ¡Déjate!

Yo ya lo sospechaba, pero ahora se confirma: La Dirección General de Tráfico no está para proteger las vidas de los que circulan sino para proteger al sector de los fabricantes de vehículos.
Primero motos de 125 para todos y ahora esto.
Pero, ¿No estaban aumentando los accidentes de motos?
¡Me indignaría si me lo permitiese mi lumbalgia! Sí, acérrimos, ¡soy el pupas!

Menos mal que el Jazz no se baila. ¡5 días!

Las reflexiones de Mari Sonsoles

Tengo una amiga que, después de haber leído este blog durante un tiempo, se ha ofrecido a colaborar en él con sus reflexiones. Me ha parecido una magnífica oportunidad para abrir el abanico intelectual de esta página, máxime cuando sé con certeza que sus ideas contrastarán ampliamente con las mías.
Sin más os presento a Mari Sonsoles con su primera y profunda reflexión:

La inmortalidad

Sabes... lo he estado pensando, y es una verdadera bendición que los pobres mueran. O sea, quiero decir: ¿Cómo podría un pobre soportar durante una eternidad la visión de su miserable choza, su cuenco de arroz y las tetas caídas de su mujer?
En cambio los ricos no deberíamos morir. Ni siquiera envejecer. Los ricos sabríamos hacer cosas interesantes con nuestra vida por toda la eternidad. O sea, siempre a la última, siempre actualizados, eternamente jóvenes y guapos.
Algunos ricos, no todos, siempre hay ricos con mal gusto o alguna tara física, encarnamos la perfección del ser humano, hemos alcanzado el último estadio en la evolución de nuestra especie, y sería de justicia que se nos concediese la inmortalidad.
No acierto a comprender cómo Dios puede ser tan injusto con nosotros. ¿Sabes?, a veces dudo incluso de su existencia...
Y tampoco sé por qué pierden el tiempo esos científicos tratando de curar la malaria o con esas cosas de la nanotecnología, en vez de invertirlo en investigar la inmortalidad. ¡Con lo bien que podríamos pagárselo! O sea, yo misma, que ya soy accionista de Corporación Dermoestética, estaría encantada en invertir en algún proyecto que tratase de conseguir la inmortalidad...
¿Sabes?, seguramente será que los científicos son pobres, o sea, que nacieron para pobres y, en el fondo, piensan como pobres.

Mari Sonsoles

(Puede que te haya extrañado mi correctísimo lenguaje pero, ¿sabes? yo he estudiado una carrera; o sea, como Anita García Obregón)

Otra tira sanferminera.

Pues eso, otra tira sanferminera.

He vuelto.

Fui, vi, bebí, bailé,comí, bebí más, y volví.
Tengo agotada cada fibra de mi cuerpo. La mente bien. Mucho mejor que cuando fui.
Agur.

Dos nuevos cronopios.

La humana condición. El zoque ayapaneco, una lengua indígena mexicana, se ha quedado sin hablantes, ya que los dos últimos que aún la practicaban se han enfadado y no se dirigen la palabra.
Menos mal que uno de ellos, Manuel Segovia Jiménez, ha decidido dar un curso de esta lengua en su casa, con la esperanza de que algún joven la aprenda.
Alabo esta iniciativa, no obstante tengo el suficiente conocimiento como para saber que una lengua con ese escasísimo número de hablantes ya se puede dar por muerta.
Lo cual no obsta para que incluya a estos dos admirables ancianos en mi lista de cronopios recalcitrantes.

...pero volveré.

Esta tarde, si no ocurre ningún cataclismo... más, me voy con mi mujer a Pamplona a disfrutar de la FIESTA de SAN FERMÍN.
Le tenía ya ganas porque llevo dos semanas trabajando, haciendo la casa y atendiendo a mi chaval que ya está de vacaciones, porque voy a poder estar casi un día seguido con mi mujer, cosa que no ocurre desde hace tiempo y porque esa fiesta me gusta a rabiar.
No voy a correr el encierro ni saltar desde la fuente de Navarrería, pero sí voy a beber más de lo que sería recomendable. No obstante espero regresar para contarlo; quizás con alguna foto.
Por si hubiera aún algún despistao, aquí le dejo el enlace a SANFERMINTV, uno de los canales vía web del Urmeneta.

Y ahora es cuando pierdo...

...los cuatro lectores que tengo.

He caído por casualidad en este vídeo y he recordado la época en que practicaba bodybuilding, y uno de los aspectos que más me atraía de aquella disciplina: la posibilidad de trascender la forma humana; de desafiar a la naturaleza y esculpir sobre tu cuerpo algo nuevo y artístico. Y si además sabes moverlo, miel sobre hojuelas.

Kai Greene: Si no humano, al menos hermoso y descarado como un unicornio.



¿A vosotros también os dijeron que esos tipos musculosos eran torpones?

¿A qué os recuerda esto?

¿En vuestro Documento Nacional de Identidad hay alguna casilla en la que se señale vuestra etnia o religión?

"El ex eurodiputado socialista y presidente de la Unión Romaní, Juan de Dios Ramírez-Heredia, ha dicho hoy que la política del Gobierno italiano con respecto a la comunidad gitana "es antidemocrática, represiva y con gravísimas connotaciones nazis y racistas". Ramírez-Heredia, ha manifestado a los periodistas que la intención del ejecutivo de Silvio Berlusconi de tomar las huellas dactilares a todos los gitanos que viven en Italia, incluidos los menores, "recuerda a una época muy negra en la historia de la humanidad que dio origen a las cámaras de gas".

Fuente

A este hombre le recuerda a aquello, y algo sabrá del asunto.

Y a mí me recuerda estos versos, erróneamente atribuidos a Bertolt Brecht

… primero vinieron a buscar a los comunistas y no dije nada porque yo no era comunista.

Luego vinieron por los judíos y no dije nada porque yo no era judío.

Luego vinieron por los sindicalistas y no dije nada porque yo no era sindicalista.

Luego vinieron por los católicos y no dije nada porque yo era protestante.

Luego vinieron por mi pero, para entonces, ya no quedaba nadie a quien decir nada…

“Martin Niemoeller, Pastor Luterano”

Navarrería.

Caminas... la música que escapa de los bares y de las charangas que vas encontrando se ha convertido en una perfecta amalgama entre la que distingues ahora una trompeta, ahora un bombo, las voces de tus compañeros, en una suerte de solos que nunca rompen la melodía central. El paso se ha acomodado a ese ritmo caótico y ahora, como camellos de voluptuosa cadencia, avanzáis en una caravana desordenada, cruzando cientos de derivas humanas que apenas desvían el rumbo secreto que os lleva zigzagueando hacia un puerto desconocido. Las murallas de los costados, levemente cartesianas en su aliteración de paneles cuadrangulares, de rectángulos luminosos, de vanos y sonidos, conducen y contienen todas las direcciones orientándolas en un sentido único, y el viaje revela su destino cuando veis, emergiendo sobre el oleaje del mar humano, como un faro que guía y atrae irresistiblemente, el pilar de la fuente de Navarrería.
Nada más entrar a la plaza un soplo te impulsa, sientes el tirón circular que te lleva hacia la pared, que te obliga a girar, que te arrastra irresistiblemente, y ya estás atrapado en el Maelstrom, el vórtice que genera el farallón de la fuente, y comienzas a orbitar a su alrededor, como los miles de asteroides, humanos, fluidos coloridos y restos de toda forma y tono que arrastra esta poderosa corriente. Las guiris del vestido de flores que bailan dentro del contenedor de basura, los tres gigantes austriacos de narices coloradas, la minúscula japonesa que se sumerge en su cachi de kalimotxo, sus compañeras que observan atónitas, los tanques yankees, los mozos de voces roncas y blanco sucio, los punkies, los mendigos, sus perros, las patatas bravas, los vasos rotos y los barriles de cerveza, giran contigo y, como la luna, orientan su rostro hacia el centro, atrapados en la inmensa gravedad del pilón de la fuente.
Y así, como el resto de fieles alucinados que se internan girando, te adentras en cada vuelta para alcanzar la piedra de esta Meca orgiástica, para trepar hasta la cima de esta poderosa erección, desde la que ya se están lanzando, en una eyaculación continua, gametos de toda condición sexual, que riegan la plaza, sus gentes, sus cosas, en una panspermia de colores que fertilizará en evoluciones espirales la ciudad, el país y el mundo; el sistema, la galaxia y el cosmos, extendiendo la fiesta por todo el universo, colándose por sus agujeros negros y sus túneles de gusano, colmando y desbordando todas las dimensiones posibles e imposibles.

Y mientras tu cabeza gira y tus oídos zumban con el rugido de la vorágine, puedes sentir con claridad la fuerza de la fiesta, que comba tu espinazo, tensa tus músculos, dispara tu adrenalina y acomoda tu corazón al latido de la muchedumbre, para que saltes sobre ese mar de brazos que te acogerá solícito en su seno.




(Nos vemos este sábado en Pamplona)

Hacer el hostia.

He salido con mi hijo a hacer el hostia con palos en la calle, que pa eso era sábado.
Hemos estado hablando de las ancestrales técnicas chinas del manejo del bastón, del Wushu, y luego hemos estado viendo vídeos del asunto, hasta llegar a este:
¡¡¡¡ME PARTO!!!!



Aunque este con Steven Seagal tampoco está mal, ja ja ja.



Y luego están los que se lo toman en serio; tanta velocidad ¡pa ná! Donde esté una hostia bien dá...